30 junio 2006

BLUE POTENTIAL

A estas alturas de la película decir Jeff Mills es decir prestigio casi inalterado por los vaivenes del tiempo. Desde su atalaya formada por miles de vinilos que él manipuló, mediante scratchs y loops imaginativos, construyendo y deconstruyendo, elevando de paso el personaje de pinchadiscos a la categoría no sólo de teórico sino de activista político y revolucionario, Mills puede evolucionar manteniendo un mismo nivel de exigencias que nunca defraudará al fan más perspicaz. Como miembro señero de la segunda generación del techno de Detroit su legado parece permanecer como uno de los más fecundos y apetecibles. Sin duda la solera musical de esa ciudad no la tiene el Londres de los mercachifles (Fatboy Slim y similares inventaron el hooliganismo de las raves soeces que acabarían con el prestigio de la figura del Dj: ese que puede salvar tu vida en un mal momento desde la inteligencia y la sensibilidad) .
Mills es cool. Su último disco parece una portada de Verve o Blue Note. Evidentemente está interesado en el jazz. Pero de lo que más ha dado que hablar de unos pocos años para acá es como apasionado de las bandas sonoras (adaptó con música una reciente revisión del Metropolis de Lang con desigual fortuna) . Su pasión por la ciencia ficción, compartida con otros de sus colaboradores más estrechos, Thomas Rousell a la cabeza, inspiran unas partituras que aun siendo respetuosas con el género sci fi nunca caen en la épica repetitiva y terminal de un John Williams, por ejemplo.
La oportunidad de colaborar con la orquesta filarmónica de Montpellier surge con el cambio de siglo. Estos músicos clásicos ya habían tenido una experiencia semejante con otros artistas cercanos a las pistas de baile (Djs Manu Le Malin y Torgull) . Con Mills el choque de opuestos se tradujo en maniobra decadente y paradójica. De las frenéticas raves se pasó a la majestuosidad y dramaturgia de una gran orquesta con inevitable bajada de bpm's. El directo (con setenta músicos en un teatro) es lo que ha recogido este Blue Potential. El repertorio está formado por muchos de los temas fundamentales de Mills como The Bells o Sonic Destroyer o la recuperación de su trabajo cinemático para Metropolis o la evocación del cómico Buster Keaton a la altura de Las Tres Edades. Hay cortes del disco en el que el Dj desaparece, con una ausencia total de elementos electrónicos, en otros el duelo se mantiene a un nivel correcto (no llega a ser música de ascensores pero si para acompañar en casa durante una tarde lluviosa dominical ) . El toque étnico de Amazon resulta emocionante y sensual; y en general, el disco se revela decisivo para un artista que está encauzando su monumental carrera hacia otros parámetros que pueden dar todavía más sorpresas (si es que nuestra capacidad de sorpresa sigue estando abierta a este tipo de elucubraciones de por sí no muy originales) .


29 junio 2006

NEW SUPER JERRY ROSS MAGS

Por el monitor de educación física Marcial Carracedo


MUSCLE BUILDER. Vol. 5, nº 4. Nov.'55
Otro grande del male art. Sus progresos profesionales fueron su mejor aval. Mr.Venice y Mr. Muscle Beach en el 54. Y en el 55, el resto: Mr. Apolo, Mr. Los Angeles, Mr. Southern California y, para rematar, Mr. California entera.


PHYSIQUE PICTORIAL.Vol.5, nº4. Dic. '55
Memorable portada del PP en su edición de invierno. Apareció en muchas revistas del ramo en calidad de deidad absoluta.


STRENGHT & HEALTH. Fe. '59
Se le vió en la película Athena y en otra cinta musical de la Metro (ésta menos petarda) titulada Hit the deck.


TOMORROW'S MAN. Vol.3, nº11. Oct. '55
Hit the deck era en realidad un remake de un vehículo clásico de la pareja Astaire-Rogers de los años 30, que a su vez, estaba basado en un musical milenario de Vincent Youmans.


VIM. Vol. 4, nº 1. Ene. '57
Sus dos incursiones cinematográficas incluían en el reparto a Vic Damone y Debbie Reynolds. El era un marinerito, o marinerazo, si se prefiere, la mar de salao, pero poco más.

FANTASMAS DE MEDIANOCHE

Hoy: DWIGHT FRYE (1899-1943)


A Dwight Frye, el personaje, o tal vez al actor, pues su grado de compromiso e identificación fue tan enorme como en casos parecidos de montruos del terror; decia, que a Dwight Frye de no haber existido habría que inventárselo. Sus cometidos eran siempre de comparsa, de ayudante, de segundo de a bordo por detrás de las figuras totémicas del género de terror (divos Lugosi o Karloff) pero que su simple existencia maligna, lunática, histérica resultaba subyugante. Era un valor añadido excepcional.
Su mente siempre parecía estar ida, perturbada en un marasmo de apocalípticas visiones subjetivas. El mal semejaba haber entrado en su espíritu para alli quedarse. Como corrompido no tuvo igual. Y cuando encontró al conde teatrero y apolillado en aquel castillo que , por lo menos en sus primeros minutos, parecía ser residencia dueña de una irrealidad propia, alcanzó la genialidad. Fue genio que partía de las leyes antinaturales. Su vida estaba manipulada por un vampiro que lo esclavizaba al socaire de su macabra voluntad. Se obsesionó por los insectos, él que ya era una criatura capaz de volar como la más mamífera de las aves. Aquellas expresiones faciales jamás despertarán la sonrisa que pueden hoy en dia despertar las de Bela. Diríase que Frye se agarró a su Rendfield como un Olivier haría a un Hamlet. Y su entrega fue total. ¿Quién estaba más poseido por su personaje, Bela o Frye? .
El etiquetaje vino en seguida. Pero sus intervenciones en los grandes títulos del Whale terrorífico aún le otorgaron oportunidades decisivas para su lucimiento. En Frankenstein era profanador de tumbas por mandato, claro. Debía obedecer al mad doctor. Y se puso joroba y Whale le dio unos pocos dialogos, en contra de su intención primera. Pudo gesticular, resultar sumiso y obediente, lucir la mentada protuberancia ( elemento grotesco de fotogenia siempre eficaz) y desgraciadamente morir a manos del monstruo Karloff demasiado pronto. En The Vampire Bat le daba unos matices a su rol de amante de los murcielagos que entrarían en el terreno de las interpretaciones de autor. Sólo que el espectador ya le recordaba vampirizado, y la turbamulta del filme aún más. Asi que acabó siendo una presencia negativa. Estaba rodeado de actores geniales: Atwill, Fay Wray, Melvyn Douglas...pero la productora no era la Universal, sino la Majestic que se apuntaba a la moda de los sustos.
De nuevo se puso a las órdenes de James Whale en La novia de Frankenstein. En este caso era un asesino que trabajaba para el doctor Pretorius. Su personalidad tan marcada estuvo a punto de desviar la atención del espectador de los verdaderos protagonistas. Es lo que tienen los roba escenas. En su caso, doble mérito pues a quien pretendía robárselas era a Karloff y Elsa Lanchester.
Su colaboración con el refinado James Whale proseguiría en cinco filmes más. Jesus Palacios, gran conocedor del universo fantástico y de sus detalles paralelos, asi como de las relecturas, dobles sentidos y hagiografias derivadas me habló en una ocasión de la relación que mantuvieron director y actor en aquellos lejanos años treinta. Y también de que Dwight había participado en una serie de cortometrajes muy clandestinos de temática homosexual pornográfica (ya sabrás la condición gay de Whale. No asi era tan conocida la de un Frye que estaba casado y con hijos) .
En cualquier caso el actor se perpetuó en el mundo de lo espeluznante. Algunas veces autoparodiándose, otras aportando nuevos detalles a un papel siempre esquemático.
Independientemente de sus apetencias sexuales, de su vida privada hay que señalar que fue miembro de una asociación parecida a la Iglesia de la Cienciologia. Su seguimiento tácito a las normas de la secta le obligaron a rechazar ayuda médica cuando sufrió un severo problema de corazón. Finalmente en 1943, durante un viaje en autobús con su señora e hijo le sobrevino un ataque fatal que lo llevó a la tumba. Contaba con cuarenta y cuatro años.
Sin duda su presencia, unida a su arte interpretativo conformó una parte fundamental de la mitología que gira alrededor del género del terror de la edad dorada. Fue insustituible.

Filmografia seleccionada

- Dracula (1931)
- Frankenstein (1931)
- The vampire bat (1933)
- The invisible man (1933)
- The bride of Frankenstein (1933)
- The crime of doctor Crespi (1935)
- The man who found himself (1937)
- Frankenstein meets the wolf man (1943)
- Dead men walk (1943)

28 junio 2006

LUXURIA & CONFETTIS Vol I Nº 8. TODO LO QUE INTERESA A LA MUJER.


El altar de la moda ( incluye CD de Jeff Mills con la Montpellier Philarmonic Orchestra)

Moda otoño-invierno 2011/12

ESPECIAL KAY KENDALL
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Un embrujo de mujer, una maravillosa comediénne. Bonito acercamiento a la actriz a cargo de Atrocity Segurado.
Kendall scrapbook. Luisito Bocú y sir Cecil Beaton repasan del album fotográfico del artista sus sesiones con la actriz inglesa.

The reluctant debutante. Kay se pone en manos de Minnelli. Sus mejores caidas, sus gestos más cómicos. Incluye pequeño texto del fantástico director. Un reportaje de Saba Sorrento.
Lección de estilo. Los vestidos exclusivos. Los tejidos más utilizados.Apartado de muselinas de seda. Suplemento de estolas de zorro. Kay Kendall desfila para la revista.

Entrevista de Terlenca Maturamis a Pierre Balmain después de su trabajo de vestuario para la actriz.

Y además...
Andros Queerman, tras la pista del barón Van Gloeden, pasa unas mini vacaciones en Taormina. El campesinado, el paisaje, las sensaciones interiores...Todo un libro de viaj
es en dieciseis páginas únicas e irrepetibles.

Cobrina Bannister vuelve a Suiza. Fin de la temporada colegial para Mia Farrow y Liza Minelli en el internado de señoritas. Hacemos las maletas con ellas, husmeamos en sus cartillas escolares y, al final, de vuelta a Nueva York.

Para la mujer moderna que lee FANTASIA MONGO
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ULTIMA HORA

¡Por fiiiïn!. La España
esa eliminada y p'a casa, que es donde mejor se está. Nada de "Vente a Alemania, Pepe" ni de poner una pica en Flandes. Y lo que sufre este hombre de la foto. Porque este es Manolo, el del bombo ¿no?. Digo yo, una especie de pintoresca mascota a la altura de la cabra de los legionarios o de amuleto como la banderita arco iris para las maricuelas. Todo un horror de infraser que ve pasar los años desde su anodina existencia de militante balompédico y sin venirle una puta embolia ni nada. Y mira que sufre como una perra. Yo creo que este buen demócrata es inmortal. Porque siempre lo recuerdo, de niño ahí, en el meollo de los campos de futbol, con su marcha rítmica y su físico alternativo. Mira que si no es el del bombo..., aunque ¡qué más da!. Si al final todos sienten los colores por igual, todos acaban la noche en los puticlubs o zascando a la mujer que les espera en casa viendo reposiciones de CSI o del muermo Quintero.
Pero qué gustazo que a estos se les bajen un poco los humos. Ese patrioterismo de risa, esa imágen del español de siempre, que reverdece cada cuatro años...y que por cierto no suele aparecer en otros deportes supuestamente tan finos... como el tenis, por ejemplo (¿te imaginas algo parecido ante el titancillo Rafael Nadal en ¿el Roland?)...Claro que ahora con lo de los separatismos
(que no llegan) , el Estatut y los multidialectos que se les llenen a todos los bravos prohombres la boca con el nombre de España no dejara de suponer un detalle a retener, para la reflexión. Tranquilizará a nuestros políticos nacionales y reventará algo a los contrarios.
Yo del Mundial poco me estoy enterando. Lo que escucho por este patio de vecinos que tengo aqui, a mi lado, en esta ventana. Oigo a las brasileñas del alterne pegando berridos por las tardes que pienso o
que han visto una cucaracha , o que el cliente tiene el nabo enorme o que están merendando pimientos de Padrón. Al final gritan ¡Goooal! que retumban las paredes y ya te queda claro.La vecina de enfrente, que es camarera del alterne y vive con su hijito de once años se ha comprado un cuerno de esos que braman y están soplándolo cuando juega la selección española. Mucho sonó hace dias, que parecía esto una feria de ganado. En fin, el fútbol bajo el punto de vista de la mujer. ¿Cómo lo ves?. Yo lo veo tristísimo. Que unas señoras lleguen a estos extremos de machadas me resulta inconcebible. Hoy por la mañana me asomo al balcón y el dueño de la casa tenía cara de mierda, hablaba con el portero del colegio que también la tenía igual y es de suponer que uno le decía que la culpa de todo la tenía el jugador del Barça y el otro que el del Madrid. Pixi y Dixi, tal cual.
En definitiva, que los españoles del futbol ganaron a un par de selecciones de unos paises que ni aparecen en el mapa y nos salió el espíritu del Cid Campeador. Luego jugamos con un equipo medianamente ubicable y la cagamos. Pues ya está. No hay que darle más vueltas. El destino se ha cumplido. Y ahora a animar a los que juegan bien, desde casita. Y yo con la ventana abierta, que me entero de todo.

(FANTASIA PRESS.)
MI NOCHE CON GEORGINA

Siempre que reviso sus pornos pienso en dos cosas. Una: que daba siempre muy mayor con respecto a sus partenaires (masculinos o femeninos) y dos: que parecía querer demostrar en todo momento sus cualidades de actriz dramática (como si el hardcore en el que fue una leyenda estuviera extralimitando su talento y de paso impidiendo el que fuera integrada en el mainstream cinematográfico) . Estas cualidades de actriz sin duda existían, pues la Spelvin venía del teatro, de algunos musicals legendarios: aunque fuera una simple corista en cierto Guys and Dolls, aunque fuera una sustituta esporádica de la McLaine en Sweet Charity. Cuando decidió introducirse en el mercado del sexo cambió su nombre por el de Georgina Spelvin, que es el que suelen utilizar los actores teatreros anglosajones más a menudo (para ser exactos, George Spelvin) . Pero repasando su filmografia vemos que la buena de Georgina no tuvo suerte en sus empeños de alcanzar la cumbre de una Bette Davis, por ejemplo. Al traspasar la frontera de lo comercial se quedó en madura cameo (bien fuera en Locas Academias de Policia y similares) . No importa, sin ella percatarse se integró en un género, denominado porno chic, que de alguna manera era la asimilación por parte de un público mayoritario de un cine que, hasta entonces, estaba cubierto de marginalidad o era simplemente invisible. Chupó pollas para las masas, se dejó encular para toda la familia, comió conejos con la convición con la que realiza su trabajo un embajador de la ONU. Y no estaba sola, le acompañaban Linda Lovelace, Marilyn Chambers, Tina Russell, Anette Haven, etc, etc. Con ellas (y ellos) el porno chic se volvió una industria potente del carajo.
Ver a Georgina en su clásico Devil in Miss Jones (73. G. Damiano) es conmovedoramente emocionante. A las órdenes del ingenioso Damiano da un recital insólito hasta el momento de actriz trágica que pone los pelos de punta. Esa solterona que se permite unos ratitos de lujuria antes de ingresar en el infierno tienen un algo patético que la dejaría marcada para los restos. Su confesión final ante el espejo siguen dejándote impresionado, y lo más curioso, sin empalmar. Su Miss Jones la etiquetó para bien o para mal. Contaba ya con una edad considerable, casi cuarenta años, y eso quisiera o no, condicionó su identidad cinemática llevándola hacia unas caracterizaciones que iban de la mujer casada a la señora de clase media pasando por la bohemia vivida y asi. Afortunadamente, pocas veces le tocó hacer de madame de burdel (no fue la Queta Claver de los yanquis).
Joseph W. Sarno, un tipo fundamental de la sexploitation, intentó aprovecharse de su Miss Jones en Sleepy Head (74) dándole alguna escena con espejo. Pero su papel era pequeño, las que mandaban eran unas hechizantes Jamie Gillis y Tina Russell. Probó hembra y probó varón, como solía. Y como solía, cumplió. Su físico no era rimbombante, daba matrona. Pero aguantaba bien los actos de sodomía (en especial la polla de John Holmes. Cada vez que le daba por ahí el Holmes ella resultaba nominada para los Oscars Porno) , tragaba bastante de las trancas y se lesbianizaba con competencia. Su preferencia por llevar puestos los ligeros durante el sexo la definieron como una mujer por entero de su tiempo.
En The private afternoons of Pamela Mann (Radley Metzger, 1974) hacía de amiga de Barbara Bourbon. Era una puta breve, folló y no salió más. Avisaba al cliente que sólo practicaba fellatios. Al final se la chingó, como era de preveer. Y todo con sofistisoul de Philadelphia. Scores que se seguirían repitiendo en años sucesivos y que para mi suponen un aliciente extra (en algunos casos es casi lo único que me llama la atención del producto final) . De todas formas las músicas van acompañadas de gritos y megagemidos desincronizados e improcedentes que fastidian bastante el tono de atmósfera sonora. Lástima. El montaje no era el fuerte de muchos realizadores.
Wet Rainbow (1974, Duddy Kane) es de mis favoritas. Georgina es artista neoyorkina, vive con su marido felizmente (nada menos que el bigotudo Harry Reems) en su típico loft hasta que aparece Rainbow, que es otra artista... y además hippy (hace figuras de yeso masculinas a tamaño natural con las pollas tiesas, y se las folla acabando por romperlas. ¿Qué pensaría Judy Chicago de todo esto?) . Los tres entablan una relación curiosa que acaba en trio, duos en múltiples combinaciones y asi. Georgina está fantástica como pintora que se excita ante su propia obra. Además tiene momentos dramáticos de histeria subida. Es recordable su discusión con Rainbow (ideal Valerie Marron) que acaba en tortilla.
The birds and the beads ( 1974) tiene la peculiaridad de incluir a una Georgina con peluca rubia putón. Es descacharrante ver lo mal que le sienta pero resulta a la larga entrañable si se activa la nostalgia subjetiva. Por lo menos a mi me trae recuerdos de las revistas porno de mi niñez, llenas de putarracas asi. Su personaje era además muy bizarro. Creo que hacía de representante Avón. Y es muy porno chic, porque si Emmanuelle contaba con una silla de mimbre para relajar las inquietas posaderas, la protagonista ( estupenda siempre Tina Russell) , tenía una gran cáscara de huevo por la mitad que giraba y debía ser comodísima. Lo suntuoso llegaba al colmo cuando el novio de Tina (Levi Richards) le regalaba a su amada un collar de perlas ofreciéndoselo enrollado en su polla dura. Ella se lo agradecía felándosela (joya sobre joya) . La Spelvin se ponía algo celosa por lo que hacían estos dos, que hasta le salió un amago de puchero con giro de cabeza en verdad dramático. Al final, trio al canto. Y mas chic ( le freak) : se rociaban los chochos con perfume (que eso debe escocer la hostia) , también introducian el collar en el tarrito y luego se lo pasaban por donde más les picaba cual bolitas chinas. Ah, y a todo esto, la peluca de Georgina incólume.
En cambio Love Airline (1978. John Fowler) es un porno mediocre, aunque sea de altos vuelos. Voyeurismo, orgias de avión, árabes del petroleo reclamando sus harenes y la Spelvin enlazando los distintos polvos desde tierra. Su momento dorado lo alcanza con John Leslie: cierra el bodrio.
The jade pussycat (1977. Bob Chinn) es interesante por intentar recuperar una estética glam de cine negro clásico, con su detective (Holmes compone un impagable personaje que responde al nombre de Johnny Wadd) y la Gilda de turno es una espléndida visualmente Linda Wong. La trama entremezcla elementos de El Halcón Maltés (una figura de jade que representa a un gato negro que va de mano en mano y que hay que recuperar) y del porno convencional ( con inclusión de dildos, ya que es un filme de objetos, claro) . Se ven las calles de San Francisco, el barrio chino y unos orientales malísimos que hasta hacen el amor cuando en verdad el espectador (por la moda kung fu) pensaba que estarían ahí para aplicar llaves mortales. Los polvos Holmes- Spelvin son extraordinarios y el supermacho tiene en su haber uno de los planos shock más impactantes de todo el género. Primer plano de su rostro y a continuación primer plano de su megafalo. Te digo que sobrecoge el contraste fulminante. Su irrupción en este título nunca te dejará la boca lo suficientemente abierta como para hacerle justicia.
La filmografía de la texana Spelvin es tan copiosa que podríamos estar aqui hasta mañana repasando sus títulos. Me he quedado en este cóctel setentiano por las razones que ya conocereis si seguis un poco mi blog. Adoro esa década y sus símbolos. Y la Spelvin, en su particularidades, fue una estrella rara del período. Que mereció, tan siquiera, una Eva al desnudo.Aunque fuese más desnudo que Eva. Aunque llevase una X detrás. Aunque tuviese que vender again su coño por un monólogo.


* La serie Mi Noche Con...se va de vacaciones. Regresaremos en septiembre con más chicas favoritas.

27 junio 2006

FRASES DEL DIA. Por Boquitas Pintadas

"...en lo que a mi concierne, habiéndome fatigado durante muchos años ofreciendo ideas vanas, ociosas y visionarias, y al final completamente sin esperanza de éxito, di afortunadamente con este proyecto, que por ser totalmente novedoso tiene algo de sólido y real...".
(JONATHAN SWIFT vía Linea de sombra)
MACISTEROTIQUE

1. a) El fin de semana ha sido tranquilo. No ha venido el del pueblo pero tampoco lo he echado mucho en falta. Y eso, quieras o no, es un avance. Yo, que me reconcomo tanto, que le doy vueltas y vueltas a asuntos que carecen de sustancia, que deje transcurrir las horas de la tarde del domingo sin sentir vacíos y dolores ya es una proeza. Claro que contrarresto posibles efectos inesperados con películas que me distraen, y en muchos casos que me apasionan. Programa doble estupendo el de ayer: Primero vi bailar a Pulgarcito con los rasgos de Russ Tamblyn, que casi lloro con la parade de puppetoons de George Pal (El pequeño gigante de los Grimm, Tom Thumb) y por la noche una comedia sofisticada de Minnelli con Kay Kendall, Rex Harrison, Angela Lansbury, Sandra Dee y John Saxon (Mamá nos complica la vida). Una delicia de cabo a rabo. Toda ambientada en los bailes de la season londinense. Tercera vez que la veo, y aunque esta versión no respetaba el cinemascope original pude fijarme más en detalles como lo lindo que era John Saxon en los años cincuenta. En cuanto al sábado me puse un Borzage muy antiguo en el que Spencer Tracy hacía de pobre pícaro (con aires de gangster de la Warner, pero en bonachón) que encuentra a Loretta Young muertecita de hambre y a punto de robarle la comida a las palomas de un parque, que no se lo cree nadie, porque Loretta siempre fue muy glamour y muy damita gentil bien alimentada. Pero gracias al ultraromántico Borzage entras en sus cosas con facilidad, y sobre todo, con placidez. Fueros humanos, ahí es nada. Y a mucha honra, que otros tuvieron que conformarse con pagar dinero por Codigos da Vinci.
Estoy volviendo a descargar porno a mansalva. Por lo tanto he vuelto a las pajas. He descubierto muchas web de amateurs con enjundia que me van a venir de perlas para el inminente Calendar Boy del mes de julio. No te voy a adelantar demasiado pero hay un chiquito que es una joyaza en la página Boyfunk. Le hacen cosquillas y se llama Sammy. Es como Tim Hamilton pero en anoréxico. Está muy bien. De amateurs me gustaron bastante los soldados de mentira de ActiveDuty.com, los adolescentes rusos de la inexperiencia de Doggyboys, los bellezones británicos de CorbinFisher.com y la chavalería que pilla BlakeMason. Además saqué tiempo para pasar de nuevo por las mazmorras de Tom Ropes McGurk y me fui de espectador de wrestling de la BG Enterprises con tios broncas en ropas militares.

***

1. b) Pajas frente al ordenador aparte, me voy al báter público y me encuentro a la divina carroza Rafa (ya haré en su momento un post dedicado a él, que tiene mucha miga) y me cuenta que el dia anterior estuvo alli mismo con un medio agitanado que se lo folló sin compasión: mientras le daba le mordía la espalda como un perro rabioso y con una mano le estrujaba los huevos que casi lo deja impotente para tener descendencia. Yo no paraba de reirme mientras me lo contaba porque además es muy expresivo. Sólo enmudecí cuando me enseñó las marcas, auténticos cardenales que me motivaron el tener que decirle muy seriamente: Pero bonita, a tí lo que te dieron es un palizón. Lo negó, insistió en que eran mordiscos de semental de la edad de piedra. Bueno, pues creerémosle, pero le tuve que aplicar alli mismo unos unguentos que traía en su habitual bolso de Mary Poppins que no sé yo...Al final le aconsejé que se fuera a poner la antitetánica, por si acaso.
A eso de las tres de la tarde del domingo me encuentro a un joven alto, rubio raro, desgarbado y carnoso. Nunca lo había visto. Me indica que está empalmado desde cierta distancia. Yo que no veo nada, a no ser que el que me lo diga se apellide Holmes, me acerqué sigilosamente, le echo la mano al paquete y noto por encima de su pantalón que es verdad: una cosa dura, larga y delgada. Vale, pues hacemos algo. Si pero no. Que cuánto le daba. ¿Yo?. ¿Darle yo?, ¡ un montón!. Quería veinte euros. Se me quitaron las ganas. Tenía acento asi como rumano. Como le hice no con la cabeza el me dijo adios. Se cerró en el retrete y cagó bastante, que lo miré por debajo del cerquillo.
Y para casa, que es donde mejor se está. A mirar de vez en cuando a los nuevos vecinos. Cubanos de orquesta. Hay uno algo exhibicionista que tenía problemas con el termo del agua. Me gustaba más su compañero, pero lo ví menos, se retiró pronto de la ventana de la cocina. Seguiré de radiopatio proximamente.

2. Si el fin de semana no ha sido como para tirar cohetes el resto de los dias anteriores estuvieron francamente bien. El lunes por la noche visita de Pedro. Estuvo concentrado, esforzado y bien...pero...ni tocó trasero, no quería culo. Vaya por Dios..., hay que respetarlo cuando se pone asi. Sino le tira ese rollo ese dia pues no pasa nada. El cumplió, me inundó la boca con una cascada lactea del carajo. Claro, del carajo...Ah, y de nuevo venía en tanguita. Está haciendo deporte ultimamente y su físico está otra vez resultando gracioso e interesante para adorar. Como en los viejos tiempos.

3. De un mes para esta parte he detectado a un muchachote recién salidito de la adolescencia que siempre baja del bus a la misma hora en la parada que hay cercana a unas galerias próximas a dónde yo vivo. El primer dia que lo capté me hechizaron sus formas. Es gordito, pero muy fuerte, como los típicos jugadores de rugby de categoria cadete que se dan en ciertos pueblos. Buff, llevaba el pantalón vaquero muy bien puesto ese dia y detrás de él me fui. A la caza. Estaba yo como para salir en portada del nuevo número de la revista Jara y sedal. Primero sospechó que pudiera ser un ladrón y se cambió los dineros de bolsillo. Pero ya cuando me sintió farfullar no se qué de "guapo", "culo" y "vaqueros" pues se obnuviló. Entre asco y expectación le provoqué. El chorbo no se ve muy normal, pero ¿quién lo es hoy en dia?. ¿Tu?. Si, si...Ese primer dia lo fui siguiendo hasta su casa, que me llevó un trecho y tuvo mucho mérito por mi parte porque menudo calorazo hacía. Y punto y final.
En dias sucesivos, alternantes ,volvió a repetirse la escena. Cada vez hablo más alto, cada vez me mira más de frente. El pasado miercoles yo en las galerias iba por delante...¡y él silbó, tosió sin ganas, chichió incluso!, pero yo nada, ni caso. Me echaba mano al paquete, dejé que pasara, nos miramos y tan pronto aceleró algo le suelto piropos entre cerdos y gentiles. Te digo que a este lo voy a pillar pronto. Pero ya no voy detrás demasiado trecho, que me canso. Y menos aquel dia que saliendo de las galerias veo al escayolista follador pasando de largo de mi casa. Un par de frases que intercambiamos y su imposibilidad de retroceder porque estaba aparcado un jefe justo frente a mi portal.

4. Y el jueves cae el escayolista follador. Nos calentamos ya en el ascensor. A él sólo le basta con meterme los dedos por el culo para ponerse duro. A mi aparte de eso, me inspira mucho el espejo del ascensor, que según nos eleva me alza además al séptimo cielo. Seguimos con fiesta en el descansillo, en el umbral de mi puerta. Sabía que no estaba la vecina pues la acababa de ver en el bar con el niño. Luego entramos en casa. Probamos el cuarto de baño. En esta ocasión su tacto rectal fue más prolongado que de costumbre. Yo le decía guarrerías sonrojantes como qué bien desatascas, asi se agarra el culo a un tio y así. Me la introdujo con rapidez, de cuajo, echó nada. Leche si, pero quiero decir que no duró apenas un par de minutos dentro de mi. Aunque esto del tiempo en estas circunstancias reconozco que se hace dificil de calcular.
Fue un soberano polvazo. De los mejores con este chico. No hay como probar rincones nuevos. Agudizan el morbo y la excitación crece para bien. Supongo que después de esto no tardará en acudir a mi cita. Además al marcharse yo le di las gracias y él me miró como con ganas de besarme, pero no lo hizo, sólo respondió de nada. Cortesía y eficacia.Que para algo hicieron la FP.

5. Tontos sueltos el viernes. Antes capté a un gordinflón maduro al que no hice mucho caso pero que me fue siguiendo del jardín a la alameda (como Fina Estampa) . Reparo mejor en él y concluyo que es demasiado mayor para mi gusto. Pero el tipo venga a rondarme. Juego un poco a los escondites pero no vale de nada, porque es incapaz de sacársela detrás de un árbol oculto al que le había llevado. Asi que pensé: mire señor, no pierda más el tiempo que el mio ha concluido.
Al pasar por el retrete cercano entra un chaval con mochilita. A intentarlo ( ¡qué esclavitud, si es el cuento de nunca acabar!) . Mea muy apartado, yo lo miro con descaro. ¿Que estás mirando?, me suelta de mala manera. ¡Pues como meas, joder!, le contesto sin pelos en la lengua, me salió la Gilda Love que llevo dentro. Lo primero en lo que me fije es que casi ni cogerla podía de lo micro que era, se mojaba toda la mano de orines en la operación. Y luego... en que tenía una...discapacidad psiquica no muy aguda, pero algo asi. Sale del recinto. Salgo yo. Tropiezo con el gordo. El chaval había frenado al ver entrar al otro. Como salgo yo sigue adelante. Yo detrás. Y el otro también, parecía el jardin de Marienbad.
Ahora por las calles. Tres eran tres en el maratón rosa. Llegamos a las galerias comerciales de marras que con un poco de suerte voy a poner de moda yo en el ambiente. El chaval que no entra pero luego que si. Me busca y me rechaza. En esto llega el otro, que se estaba convirtiendo en una presencia harto incómoda. Pasa un policia local de vez en cuando, paseillo majestuoso. Próximo al chico le piropeo a mi manera. Ni se inmuta pero escucha. Capto una minúscula sonrisa, se roza la mano al minipack. Otra vez el poli. Se apoya en un escaparate absurdo la gordita carroza. Ahora o nunca. Abordo al muchacho y le pregunto si le va el rollo, y si es asi que podiamos ir a algún lado. No me oye. Insisto. Sin mirarme me contesta: Vete marchando si no quieres que llame al policia. Me asqueó de veras. Le sonreí a lo falso y le dije: no hombre no, no es momento para que le vayas a dar la lata a un guardia.
Y vino la retirada. Ahi quedaron los dos, jugando a los escaparates. Si al final ambos se liaron lo desconozco. Aunque no me extrañaría. Hasta dentro de lo inverosimil es posible que se les uniera el guardia e hicieran un trio precioso en la entreplanta. O que acabaran los tres en comisaria probando esas preciosas celdas que Maciste ya conoce. Me trae al pairo, sinceramente. No vi la situación como un fracaso, deduje que para la próxima, cuando capte anomalías psíquicas, mejor me inhibo.

26 junio 2006

BOOKS I LIKED

By the "famous norteamerican woman's writer"


DESTINATION: MORGUE !. James Ellroy

" Dig. The Demon Dog gets down with a new book of scenes from America's capital of kink: Los Angeles. Fourteen pieces, some fiction, some nonfiction all true enough to be admissible as state's evidence, and half all of it print for the first time. And every one of them bearing the James Ellroy brand of mayhem, machismo, and hollow-nose prose.
Here are Mexican featherweights and unsolved-murder vics, crooked cops and a very clean D.A. Here is a profile of Hollywood's latest celebrity perp-walker, Robert Blake, and three new novellas featuring a demented detective with an obsession with a Hollywood actress. And, oh yes, just maybe the last appearance of Hush- Hush sleaze-monger Danny Getchell. Here's Ellroy himself, shining a 500-wat Mag light into all the dark places of his life and imagination.
Destination: Morgue! puts the reader's attention in a hammerlock and refuses to let go. "
DIRIGIDO POR...FA. Fritz Lang aprende a hablar

M, el vampiro de Düsseldorf (1931)
Esta fue la primera película sonora del maestro y me pregunto si su manejo del nuevo medio fue tan excepcional como siempre se ha dicho o si por el contrario la opinión admitiría ciertas reservas, idóneas para abrir debates. Los debates a cuenta del cine, o de cualquier arte, siempre son provechosos. Y más cuando se trata de obras intocables, dotadas con peculiares patentes de corso que transforman cualquier voz disidente en simple impertinencia.
M es un filme excepcional, que merece estar en la categoría de clásico soberano. Sus imágenes poseen una fuerza admirable. Su violencia traspasa las retinas y si a esto le añadimos algun speech memorable entonces el complemento del sonido la hacen doblemente implacable. Pero hay que reconocer que en muchas partes hay sobresaturación de dialogos (que son vacios de contenido, meras divagaciones que no conducen a la resolución de nada) que aun siendo de una intencionalidad clara, pues tratan de mostrarnos la inoperancia policial ante un caso de psicópata asesino de niñas, rompen en si el ritmo narrativo. Pero para Lang hay metraje suficiente para que estas partes se vayan encadenando bien (la solución, virajes en los fraseos que encajan en unas secuencias sobre otras con endiablada brillantez) y no notemos la enfatización del mensaje. Por desgracia otro de los soberbios logros auditivos de M, la del silbido de Peter Lorre (su Peer Gynt griegiano que lo llevará a ser descubierto) se vuelve machacón, repetitivo en exceso. Hasta tal punto que el espectador, por lo menos el actual, ante sus silbidos en entornos silenciosos, capta las intenciones de Lang desde mucho antes que se produzca la detención del criminal. Y esto es malo, claro. Porque por un lado rompe la tensión y por otro prejuzgamos mal al torturado personaje, calificándolo de ingenuo temerario.
Confío en que todo lector de este blog conocerá la historia de M. Se basa en un hecho real. Peter Kürten había sido arrestado en el tiempo en que el director se preguntaba qué iba a hacer después del rodaje de La mujer en la luna. Como tambien estoy seguro de que conocemos todos la identificación que los criticos hicieron de la sociedad presentada en la cinta con el régimen nazi que estaba gestándose. Sin duda el huevo de la serpiente estaba creciendo en las mentes desquiciadas de un sistema policial, judicial e incluso social que era capaz de convertir las calles de Düsseldorf (pero bien podría ser Berlin, para los críticos) en un hervidero de espias, chivatos y desconfiados patológicos. El peligro acaba no siendo el criminal de niñas, el peligro es todo el entorno enrarecido que tiene al sujeto delincuencial como su consecuencia más directa.
Lo visual sigue estando por encima de lo auditivo en el arranque de la película. La genialidad está en la forma en que se nos presenta toda una situación y cómo se desarrolla un crimen sin más ayuda que unos fotogramas ordenados segun cómo. En este trance elíptico y aterrador el Peer Gynt silbado no pasa de ser una anécdota brillante. Es más o menos asi: una sombra oscurece el cartel en el que se avisa a la población del peligro del asesino. Una niña arroja la pelota contra él. La sombra humana pregunta a la niña cómo se llama. Se pasa a una escena en la que la madre de la niña prepara la comida en casa. Guarda su plato en el horno para que no se enfrie. A continuación viene la escena de la compra del globo a un buhonero invidente. Tras esto se alejan y el asesino de espaldas silba el tema musical. Lo siguiente es la maravillosa elipsis del crimen. Hay un sencillo montaje en paralelo del plato en la mesa, su silla vacía y los objetos que conciernen a la niña en su desventura callejera: la pelota detrás de los arbustos, el globo recién comprado enredado en los cables del telégrafo. El plano que cierra la secuencia es el de un vendedor de periódicos anunciando que se ha producido un nuevo asesinato. Es decir, que hay una preminencia de lo visual, heredera del inmenso legado anterior del Lang silente sobre lo sonoro, que tendrá (esto último) sus momentos más emocionantes y angustiosos en la parte del discurso de un Lorre inconmensurable justificando sus acciones ante una multitud ciega de venganza.
En modo alguno esta parte ha envejecido. Pone los pelos de punta gracias exclusivamente al arte de este pequeño gran hombre, húngaro de nacimiento, un actor que desde entonces se vería etiquetado en papeles semejantes. El espectador actual se muestra al final conmiserativo ante un ser anodino, víctima de un estado mental que una sociedad represora y fanatizada no sabe tratar, antes bien lo agudiza exacervando su sentimiento de culpa. Los que quieren juzgarlo aun por encima son unos maleantes que lo tienen ilegalmente retenido, negándose a entregarlo a la justicia pues temen que si lo hacen luego ésta lo recluya en un psiquiatrico de manera provisional. Tal vez haya una crítica por parte de Lang de la ley del linchamiento popular, sin duda. En su etapa americana esta idea volverá a retomarse en la definitiva película anti talionesca que es Furia (1936) .
Esa etapa americana, con sus combates de luces y sombras, con sus ya mesurados dialogos pronto comenzaría. Tras el Mabuse viene el largo exilio del realizador, prosiguiendo en el Nuevo Continente su trayectoria de obras maestras. Pero para el autor, M seguiría siendo su favorita.


25 junio 2006

MIS DESAYUNOS DOMINICALES

Ana Rosa Qu
intana: No, y te estoy hablando desde el corazón.Tienes un talento especial pero que utilizándolo para esta serie de cosas no te va a valer de nada. Hasta te está perjudicando.
Maciste Betanzos: ¡Explícate!
Ana Rosa: Este blog es un peligro. Estás jugando con la libertad de expresión, ese concepto tan noble por el que tanto hemos luchado nuestra generación en años dificiles
Maciste B.: Pero si tu en los años difíciles andabas poniendo discos comerciales en la Inter
Ana Rosa: Luchamos en las barricadas. A mi un gris me hizo una brecha en la cabeza durante una mani por defender el divorcio. Mira, lo que te digo. Sanea el blog. Quita secciones, haz de él algo provechoso.
Maciste B.: Pero ¿qué debo quitar?
Ana Rosa: ¿Es posible qué no lo sepas?. ¿Que hayas perdido los valores éticos, la percepción crítica?.
Maciste B.: Yo...
Ana Rosa: Calla, no digas más. Has vuelto a tomar drogaína. Escucha...Sábado, sabadete. Aprovecha que este individuo se va de vacaciones. No le renueves el contrato para la próxima temporada. Sus posts no tienen ni pies ni cabeza...Está jugando con fuego...estais, fijate bien, jugando con temas muy delicados: pedofilia, cacamanías, penetraciones anales...Eso no está bien. Mira, en la intimidad puedes hacer con tu cuerpo lo que quieras, halla tú, si te buscas la ruina es problema tuyo. Lo que debe doler un miembro viril en un trasero masculino. Ay, ay, ay. Pero no alientes a que la gente siga con vuestro ejemplo. Estáis haciendole daño al niño que pincha vuestro blog, a la sociedad en general, a la que estais poniendo otra vez a la contra. ¿Para qué han valido estos avances hacia la integración homosexual si estáis dando una imágen separatista y...?. Otra cosa, Maricón está en desuso, la palabra. Ahora sois todos gays, de mierda pero gays. ¿Cómo es que no le has dicho aún a este señor que se cambie de mote?. Es que no piensas, no piensas...eres irreflexivo...Y mira, para poner algo en la red hay antes que estar muy seguro, SER respetuoso y SER profundamente democrático. Como soy yo, mira, como soy yo y mucha gente más. ¿Porqué crees que apenas hay comentarios en el blog?. Por el rechazo unánime hacia lo que haceis. Si.
Maciste B.: Porque la gente es muy pasiva, como yo...Además yo no ando lamiendole el culo a nadie para que de paso se pasen por aqui. No sé si me entiendes.
Ana Rosa: No. Ese no es tu problema. Lo que te pasa es que no llegas. No eres comercial. Mayoritario. Estás desubicado: generacionalmente (recurres en exceso a la nostalgia y ni siquiera la gente madura te entiende que es lo triste) . Insultas, agredes...eres lo peor de lo peor. Gilda Love, que no se me olvide: hay personas que no pueden, no TIENEN derecho a expresarse. Y esta es una. Es alcoholica, roba, es mentirosa, escribe sin documentarse...Yo la conozco, esta mujer estuvo en la cárcel por vender aceite de colza. Puro libelo. Más detalles...¿tu copias los textos de cine, no?
Maciste B.: Pues no.
Ana Rosa: Pues si. A mi me ha dicho Garci que copias los textos. Mira, ten cuidado. Te van a denunciar. Te van a hackear, que esa es otra. Te vas a quedar sin ordenador. Y escucha, escucha que es por tu bien. Retira los desnudos de niños, la policia anda detrás. No te rias, te aviso. Hay mucha zorra suelta que puede dar un chivatazo. Es que esto es gravísimo. Mira,...te voy a eliminar la página ya.
Maciste B.: ¡Quieta, tu no tocas nada!. ¿Para esto te invito yo a desayunar?.
Ana Rosa: Si. Tu me invitas a desayunar para ponerme a parir. Que te conozco, bacalao
Maciste B.: ¿Algun detallito más que no te guste de Fantasia Mongo I y II, o alguna sugerencia?
Maciste B.: Si. Me gustan los RIP. Y cuando pones punto y final. Y te recomiendo que te retractes, y sólo veas cine actual (aunque sea para criticarlo) como hacen los universitarios de La Cinefilia. Y hables de exposiciones de contemporáneos como hacen los gays modernos, rabiosamente modernos. Y que no hables de tu vida sexual porque es de penita. Sé correcto. Lee las memorias de Millán Astray y toma ejemplo de los grandes. Tu puedes lograrlo. Cuando sea la pasarela Cibeles, haz un seguimiento. Hay un montón de cremas y maquillajes en el mercado que merecen unos posts. Hay gente como tú, que cogea de eso, que escriben de decoración precioso . El cine de Almodovar es tan admirable como para dedicarle una semana en el blog... Recapacita, elimina a esos colaboradores.
Maciste B.: Pero entonces ya no sería yo...
Ana Rosa: ...
Maciste B.: ¿No crees?
Ana Rosa: ...
Maciste B.: ¿Qué te pasa?. Estás...
Ana Rosa: ¿Qué...has puesto...en...el cafe? (susurrando)
Maciste B.: ¡Deja ese móvil ahí!
SABADO, SABADETE.

Por Maricón Martinez, árbitro de la elegancia


Por supuestísimo. ¿O es que la exclusiva del "estilo" sólo la tienen las brujas de Luxuria & Confettis?. No, chupis, no. Que uno cuando quiere tambien puede postear muy finamente. Y hoy creo que la ocasión lo merece porque me voy de vacances....hasta agosto. Uhmm, ya os contaré. No pensareis que os voy a dar pistas, que me caza un paparazzi amigo de la zorra Love y me hunde el asueto y el relax que tan merecidamente me he ganado.No me hagais hablar. Deleitaros con estas fotos que he encontrado por la red:

VINNIE MARINO. También conocido como Ray Acosta. Una estrellona del porno gay con bifurcaciones en el wrestling e incluso el bondage. A mediados de los ochenta hizo aparición en la industria pornográfica y a mi me dejó hechizado. Algun dia os contaré pajas a su cuenta que merecen la pena ser recordadas. Esta foto es de su primera época, principios de los noventa. Cubano el chico...

VETUSTOS NIÑOS ENAMORADOS. ¿No me digais que no es enternecedora la imágen?. Lo es, y mucho. ¡Cómo se querían este par de pueblerinos! . Y eso que estaban en tiempos de guerra, no sé cual, pero qué mas da. Alguna sería porque antes siempre habían guerras muy interesantes. Yo, a pesar de su evidente afeminamiento, los asimilo a ciertas películas de Nicholas Ray. El amor rural antes de que llegaran los chulitos de BEL AMI era esto: poesia rosa. Y con la cabeza bien alta.

ROCK HUDSON hablaba tanto por teléfono...La de conferencias que ponía a la Doris Day por un detallito culinario o un consejo de belleza facial. Aunque fuera un hombre tan grande tambien era magnífico. Un gran macho.

SAL MINEO si que es un chico Nicholas Ray. Es un emblema, un icono, un totem del gremio. Espero que no tarde demasiado Maciste en hacerle un merecido cromo en alguna de sus colecciones. Mucho me extraña que queriendo tanto al morenito este aún no haya tecleado nada de su vida y milagros. Uno de los muchachos que más se destapó para la publicidad promocional.

TONY CURTIS. Cuando era marinero, no modelo de Gaultier, ojito. Esta etapa tan primeriza es como un dolor, porque la belleza asi siempre duele al contemplarla. No sé por qué. Quizá por ser inalcanzable. Tony era mucho Tony. En los años cincuenta sólo Paul Newman podía aventajarle en hermosura. A Brando y a Clifft hay que darles de comer aparte (no eran unos bibelots para teenagers, solamente) .

Y como cada mes, una biografía. Aqui está una figura pionera del porno hard o soft. Le toca el turno al olvidadísimo DAVID O'BOYLE.
Como el mes pasado con Monte Hansen nos encontramos en la Factoria de sueños en taparrabos de Bob Mizer, la AMG. David si que fue malo.Corria el mes de abril de 1967. Mizer conoce a este chapero ahi mismo, donde se suelen conocer a los chaperos. Se lo lleva a su oficina y le promete pagarle por una sesión de fotos. El chico acepta el trabajo fijándose muy bien en la máquina registradora. Fotos en la ducha o practicando flexiones o abdominales en pelota picada.
Se le ve con desparpajo. Le gusta el wrestling y probaría cualquier cosa con tal de hacerse un nombre en la televisión. Demasiado listo. El fotógrafo se prenda de él. Hasta que se da cuenta de que en un par de jornadas le había birlado el contenido de la caja fuerte. Al parecer, O'Boyle terminado el posado regresaba a la mansión Mizer y como el hombre araña trepaba por sus muros hasta lograr introducirse en el interior.
Bob lo puso a caldo en la revista aunque, eso si, publicando las fotos beefcake del muchacho. Y es que una cosa no quita la otra. Las mariquitas sentimentales son capaces de comportarse irracionalmente. A Mizer también le pasó cuando, al cabo de unos años, el ladrón regresó pidiendo perdón y una ración de fotos a cambio de más dinero. Nada más verlo al artista se le saltaron las lágrimas y O'Boyle le recompensó con unas posturas decididamente osadas para el estilo de la revista Physique Pictorial. Era 1969 y el nudismo se introducía por fin en la publicación con este chavea: como Dios lo trajo al mundo se abrió de piernas dejando que inmortalizara su cálido y peludo ojete. Habían hecho las paces.


¿Os ha gustado la historia? . Toda inventada, pero asi soy yo. La que sigo aqui. Pero de momento hago un parón y me largo a la playa. Si quereis nos volvemos a encontrar en el mes de agosto. Y siempre, salvo cambios del director, en sabato sera, ciao!.

24 junio 2006


TEATRO MONG. Esta noche...PRETTYBELLE

* Introducción a la obra

Se estrenó en 1971. Sus autores eran Jule Styne y Bob Merrill. Los de Los caballeros las prefieren rubias, Funny Girl (donde sonaba el People, claro) , Gipsy...Pero nunca llegó a estrenarse en Nueva York. Fue un fracaso en Boston, lugar del preestreno (ya sabeis como es Boston. Un lugar elegante y puritano) .
En los años noventa Styne tuvo otro superfracaso con Las zapatillas rojas: sólo dos representaciones en el preestreno en Nueva York. La obra se basaba en una novelita sin importancia escrita a principios de aquella década por una mujer.

* Introducción a la estrella
Angela Lansbury fue Prettybelle. A lo largo de su carrera ganó, si llevo bien la cuenta, 4 Tonys: en el 65 por Mame (según la novela de Patrick Dennis. La fotografia en blanco y negro que aparece ilustrando este post pertenece al legendario musical) , en el 69 por Dear world (versión musical de La Loca de Chaillot de Giradoux) , en el 74-75 por Gipsy, a finales de los setenta por Sweeney Todd (inolvidable aquella señora que hacía pasteles riquísimos con carne humana) . Es por lo tanto una de las damas del teatro más ilustres en lengua inglesa.

* La obra. Número a número

- La balada de Prettybelle. Se abre el telón con un folk singer cantando con su guitarra la historia de la señora Prettybelle.

- Así estás más guapo.
Canta Angela vestida de dama sureña, declarándose maníaca esquizofrénica, alcohólica y un montón de cosas desagradables más. Demasiado para el público habituado a los "buenos sentimientos" de un Jule Styne.

- Número de entrada del marido en la sala donde estaba el difunto.
Prettybelle, que en el tema anterior se mofó de su esposo muerto ante el ataud, ahora en su locura, lo ve aparecer. El le dice a ella que todavía no ha podido entrar en el paraíso porque hay retenciones. Se utiliza el flashback. En los años setenta autores como Sondheim ( en Follies) o aqui Styne resolvían la técnica con brillantez: seres del pasado que aparecen en el presente, etc.

- How could I know?.
Canta Miss Lansbury. La viuda es informada por el sheriff que su marido no era todo lo bueno que ella cree. Mataba negros, chicanos...Era un racista de campeonato. Prettybelle se pregunta "¿Cómo podía yo saberlo? ".

- Número que se desarrolla antes de la violación deseada de Prettybelle por parte de un chicano. Ella ya está en el psiquiátrico en donde quiere escribir sus memorias.

- I met a man.
Recuerdos de la protagonista, anteriores experiencias sexuales en plan adulterio...y una pieza de tono despechado, de sureña desencantada de la vida y de los hombres. Es casi una heroina de Tennessee Williams.

- Cuando estoy borracha es cuando estoy mejor.
El número fuerte de la obra. Cumbre de una Lansbury pletórica, soberbia. Evadiéndose de este mundo con el alcohol es omo mejor se puede vivir. El número de las once de Prettybelle. Se llama nº de las 11 porque es aproximadamente a esa hora cuando se producen los desenlaces en las representaciones nocturnas: suelen comenzar a las ocho de la tarde.

- La balada de Prettybelle.
Por el cantautor del principio y la Lansbury.

Se cierra el telón. Aplausos (aqui ha gustado mucho) .